UN VERANO MULTICOLOR

Una de las ventajas que tiene ir acompañado al cine por una persona con fino olfato y elevadas dosis de sentido común, es que en ocasiones de un zarpazo certero te hace la crítica de una película. Cuando al finalizar la proyección uno, aficionado a divagar, se encuentra debatiendo sobre pros, contras, peros y logros, llega con contundencia esa frase rotunda absolutamente desarmante que para colmo hace diana en el mismo centro. El último ejemplo lo tengo reciente, tras el visionado del film de Guillaume Canet “pequeñas mentiras sin impotancia” (les petits mouchoirs). Cuando uno aun se está desperezando del amplio metraje y todavía no ha estirado las piernas me atrevo con la pregunta tópica ¿Qué, que te pareció? La respuesta, tan sincera como fulminante obliga a dejar constancia de que el copyright de este comentario es en gran parte prestado. Pero volvamos a la sala. Como en principio no hay respuesta insisto ¿Qué te preguntaba que que tal? Por fin y con cierta desgana: “Ah, pssssa, muy larga. A mi de todos estos, el único que me ha gustado es Chanquete, por cierto que sed ¿no?”.

Y es en ese justo momento cuando uno se da cuenta de que la crítica ya está casi hecha. Recapitulemos. Nos han vendido este agridulce melodrama generacional como un cruce entre Kasdan y Branagh, pero no se dejen engañar. Esta claro que esto no es ni “Pauline en la Playa”, ni “grand canyon” y mucho menos ”un domigo en el campo” o “une partie de campagne”. Pero aun así, las ambiciones desmesuradas de monsieur Canet y su tropa, son tantas que al final su aparente derroche y sobredosis de ideas colapsa, encalla y se queda, lástima, en tierra cenagosa, como el yate del film. A punto está de escaparse una referencia mucho más cercana y archiconocida, nuestro nunca bien ponderado “verano azul” de Antonio Mercero. Solo que aquí hay que añadir unas ínfulas de autoría de nueve grados en la escala de Richter, ya que a la paleta de este director no le basta el azul, pretende cubrir todas las gamas del arco iris,  a la búsqueda de un auténtico verano multicolor.

Veamos. Comienza su film supuestamente a lo grande, con un auténtico alarde visual y pirotécnico. No busquen intencionalidad dramática alguna, ya que no la hay, sino más bien ganas de que el cinéfilo alucine con el epatante ejercicio de impostura. Para ello, se desea dejar claro desde el primer plano que aquí hay potencia narrativa, estilo visual y que se maneja la cámara como nadie. Y para eso nada mejor que tirar de hemeroteca, perdón filmoteca. Y como dicen los franceses ¡Voilá! Se invierte el proceso de plano secuencia que filmó con éxito Brian de Palma en “snake eyes” y asunto resuelto.

Tras una breve estancia parisina el grupo se va de veraneo a la playa, más creciditos pero, eso si, con la misma empanada adolescente que los de Mercero. En “verano azul” sonaba una musiquilla silbada muy característica que servía de leit motiv de la serie. Aquí, como se carece de ideas propias y estamos en pleno saqueo de las ajenas, se introducen con calzador temas pop-rock americanos y se dispersan a lo largo del metraje al más puro estilo “Forrest Gump”, solo que sin venir a cuento y nuevamente sin necesidad dramática que lo justifique. Una pena. No todo el mundo es Paul Thomas Anderson o Cameron Crowe, quienes incrustan en sus tramas temas pop-rock como parte del recorrido sentimental y las vivencias de los protagonistas, creando un estado de ánimo. Aquí el pegote canta mucho, pues lo que se busca es conectar emocionalmente con cierto público de forma tramposa.

Una vez instalados, llega lo peor. Se convierte “pequeñas mentiras sin importancia” en todo un ambicioso y archisabido catálogo de insatisfacciones, carencias,  amiguismo impostado y sinsabores afectivos a ritmo de las más rancias convenciones para reir y llorar donde Guillaume Canet por fin queda al descubierto. Y lo que es más grave, se destapa como maniqueo sermoneador sin discurso autónomo. Perdido en mil vericuetos reiterativos el supuesto plato fuete, el diseño de personajes, patina, y eso si que importa.

Algunos tipos como Francois Cluzet ejerciendo de gracioso anfitrión cascarrabias, gruñon y malhumorado resultan particularmente vomitivos. No menos cargante resulta la composición de mujer liberada que hace reportajes guays en el amazonas y practica sexo libre que incorpora Marion Cotillard, aunque eso si, algo les diferencia. Ella sabe defender con valentía su personaje, mientras que él está inmerso en un viaje hacia el ridículo y más allá. La película, huérfana de puesta en escena, queda pues en manos los actores, los cuales unos con mejor fortuna que otros, según su calidad interpretativa salvan las numerosas vías de agua del guión.

El desequilibrio, la arritmia narrativa y una asombrosa falta de definición afectan al proyecto a cada minuto que pasa. Y como la película es larga, cuanto más dura el suplicio peor es el castigo para el espectador y más en evidencia queda que esto es una operación comercial dirigida al mercado internacional que bebe de muchas fuentes ajenas, carente de personalidad propia y sobre todo, de un director que le de forma al conjunto.  

       

Pero ya ven, por si lo anterior no fuese poco y como poseido por un extraño conjuro, Guillaume Canet se lanza en picado hacia el suicidio fílmico y nos entrega un tercer acto inenarrable en el que lo peor son las cuestiones morales que implica. Al final, se nos pretende colar la idea de que, aunque inconscientes, egoistas y con muchos defectos, esta es buena gente que también sufre y quiere a sus amigos. El presunto ácido retrato generacional se diluye como un azucarillo y en un impresentable ejercicio de autojustificación se copian literalmente los más temibles finales del peor cine posible. Incluso Chanquete, aparente conciencia del grupo, reaparece in extremis y se suma al despropósito.

 Por cierto, en “verano azul” tenía un especial protagonismo una profesora que gustaba de tocar a la guitarra amables tonadas para concienciar a los personajes y al espectador. Aquí también aparece ese personaje, y se marca una canción con su guitarra, cuya letra sirve, se supone, para remover la conciencia del grupo. Y en segunda instancia dirigir idéntico sermón al espectador. Puesto que la historia tiene al parecer tintes autobiográficos, conviene aclarar conceptos. Olvida Guillaume Canet, que tal vez nosotros los espectadores no seamos como él y sus personajes. Olvida que tal vez hay otro tipo de personas con otros valores que cuidan de sus familiares y seres queridos, y por supuesto no los abandonan para irse de camping a las primeras de cambio. Espectadores que no necesitan en absoluto que les sermoneen con cánticos que despierten nuestra sensibilidad y nuestra moral dormida, porque tal vez todavía la conservamos intacta y estamos bien despiertos, pese a los 154 minutos. Al final, lo dicho, que sed, ¿empacho tal vez?.